Зусім юнаком я раскрыў свае рукі для чысціні. Гэта быў адзін толькі ўдар крылцаў у нябёсах маёй вечнасці, адзін толькі ўдар сэрца, закаханага сэрца, што б’ецца ў адоленых грудзях. Я болей не мог упасці.
Кахаючы каханне. Напраўду, мяне асляпіла святло. Я хаваю ў сабе дастаткова таго святла, каб глядзецца ў ноч, цэлую ноч, кожную ноч.
Ніводная цнатлівіца не падобная на іншую. Я заўсёды мару пра цнатлівіцу.
Яна сядзіць за пярэдняй партай, у чорным фартушку. Калі яна паварочваецца спытаць у мяне рашэнне задачы, нявіннасць ейных вачэй збівае мяне з панталыку настолькі, што, з літасці да майго перапуду, яна аплятае рукамі маю шыю.
Але вось, яна сыходзіць. Яна паднімаецца на карабель. Мы амаль чужыя адно аднаму, але ейнае юнацтва настолькі сталае, што ейны цалунак ніяк мяне не здзіўляе.
Альбо, калі яна хварэе, я трымаю яе руку ў сваёй, гатовы памерці, гатовы прачнуцца.